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        J'ai encore rêvé que ma queue de poisson devenait jambes. Dans cette crique, où nul vent ne soufflait, étrangement lisses étaient les galets... L'eau, prisonnière dans des sortes de tubes brillants, n'avait pas de consistance. Ni de sel. Il fallait provoquer la marée en faisant tourner comme un drôle de coquillage sur lui-même. De plage, d'horizon, aucuns. Et de la mer, je n'entendais que le bruit. Par la petite ouverture aux angles si droits sur le côté de la crique. Le vrombissement des vagues. Allant, venant, aléatoire, éternel...