(no05, prix Constantin, Olympia)

(juil05)

 (mai05)

"Je continue de me suicider lentement en fumant cigarette sur cigarette. Je serai vraie, comme d'habitude. Mais cette fois totalement. Je ne me prendrai pas pour une autre, je ne me transformerai pas. Je n’irai pas raconter aux journaleux et autres critiqueurs lubriques que ma narratrice n’est qu’un personnage. Je ne hurlerai pas à la distance entre l’écrivain et sa page. Je ne suis pas un écrivain. Je suis une femme qui écrit en rêvant d’être un écrivain. Je suis une femme qui lève les yeux au ciel devant les réactions des gens qui apprennent qu’elle publie des romans et de la poésie et que cela impressionne. Les gens ne savent pas. Ils ne savent rien. Les gens imaginent et ils imaginent mal. Les gens veulent me rencontrer en vrai. Moi, je sais. Ils seront déçus. Parce que je ne leur sers pas ce qu’ils attendent. Je ne joue pas mon rôle comme ils le phantasment. Je ne suis que moi, si proche d’eux, trop proche d’eux. Sans comédie ni prolongation. Qui les tutoie facilement et leur enjoins de faire de même dès les premières secondes. Je ne supporte pas que l’on m’aide à enfiler mon manteau."